Cartas al Director

Y ahí estaba él, sentado a dos asientos en la diagonal del cercanías de Renfe.

Ambos en dirección a Murcia (lo sé porque el revisor se acercó a cobrarle el pasaje)

Entre los dos pasábamos el siglo de edad, salvo que nada teníamos que ver el uno con el otro:

-Por un lado, una mirada viva, entusiasta, con mono de sabiduría, de emociones, de colmarse de esencia.

-Y justo enfrente, la otra cara de la moneda, un alma solitaria, vagabunda, cuyo rostro reflejaba un matiz amargo a la vez que compasivo.

Por un instante desearía tener la destreza artística necesaria para ser capaz de inmortalizar ya no el rostro, si no el alma de ese anciano que; con la mirada perdida, se preguntaba cómo es posible que al final de su viaje, se encuentre sólo, rodeado de materia inerte por la cual en otros tiempos habría luchado sin descanso; y que ahora únicamente le deja un mal sabor de boca.

Y cómo no dejar de creer en seres superiores que velan por nuestro bien, si al final del camino, después de casi un siglo atado a la tierra, me encuentro sólo, sin nada, con las manos llenas y el corazón vacío, mirando por la ventana del mismo cercanías con destino Murcia. Y es más que probable que la última persona en este mundo que vuelva a pensar en mí, a dedicarle un sólo instante a este pobre anciano; cargado de tormentosos recuerdos; pueda ser un chiquillo de tan sólo veinte años que cruzó con la mirada esa diagonal de tres metros dirección noroeste, y se topó con una hermosa lección práctica.

Y es que la pobreza mundial se expande más rápido de lo que nos imaginamos; el problema es que somos hasta tal punto materialistas, que olvidamos cuan alto es el índice de vagabundos que nos rodean.

Vagabundos emocionales, que se deslizan por este sucio tablero, ya sea sobre ruedas, mar o aire; con el alma en cuarentena sustenta a base de sueros, pues es muy probable que lleven más de una década haciendo huelga de hambre. Una huelga interna que ha transformado algo puro, vivo e irrepetible, en polvo y cenizas; polvo y cenizas que surcarán el viento en el mismo momento en que LA CABEZA, CONECTE CON EL CORAZÓN.

Fdo: Un hipócrita

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De vuelta en casa, escucho de nuevo el traqueteo que generan los raíles a nuestro paso, metal contra metal.

Los murmullos de la gente se suman al traqueteo sirviéndome un excelente cóctel, que se desliza por mi garganta hasta saciarme; apaciguándome, permitiéndome deslizar el filo de mi herramienta sin apenas resistencia.

Las vistas son certeras, hacia el este, se observa un montón de chatarra, de maquinaria pesada repleta de conformismo y desesperación; de fracaso, que no de fracasados, de impaciencia por huir.

Aquí tienen, señores, otro reflejo de la pésima actitud humana, incapaz de nutrirse de dicha maquinaria.

Incapaces de percibir la belleza que los envuelve.

Donde yo veo un escenario ideal para que fluyan los conceptos, ellos sólo ruido; donde yo veo historias, ellos miedo y desconfianza; mientras yo disfruto de mi viaje de placer, ellos padecen un suplicio innecesario.

Por el contrario, si me permito girar mi cabeza ciento ochenta grados, el cuadro que el oeste me tiene preparado es delicioso. Lo saboreo hasta la saciedad, al igual que hice con el cóctel. El cuadro refleja el campo de juego de aquellos que no se deslizan por tierra firme. Hoy la tonalidad es un tanto lúgubre, entre sugerente y peligrosa.

Pronto desaparecen tanto el este como el oeste, para dar paso al norte y al sur. En estos, los murmullos del vagón no cesan. Tiempo atrás me habría detenido a escuchar algunos, pero no a día de hoy.

Así que desecho cualquier tipo de conversación banal anteponiendo los miles de decibelios que discuten en mi estribo sobre cual de ellos es mayor.

Acto seguido, cierro los ojos. Mis músculos se relajan, empiezan a fundirse con el soporte que me mantiene en posición.

Finalmente, mi mente llama a la calma para mantener una intensa conversación tras la cual, abriré los ojos.

FIN DEL TRAYECTO.

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